sunnuntai, 11. syyskuu 2011
Se on kiellettyä ja pahaa. Miksi sitten teet sitä, kehut vieläpä sillä.
Kerrot kuinka taas veitsi lipsui. Ranteeseen tietysti, ja siitä pitää kertoa kaikille ja näyttää haavaa ja kertoa tarinaa. Kerrot kuinka taas keksit tapoja kuolla silloin bilsantunnilla. Kerrot kuinka elämä on paskaa. Kerrot kuinka vituttaa ja huokailet. Kerrot kuinka ei ole röökiä. Kerrot kuinka kaikki vituttaa. Kerrot kuinka voisit kuolla. Kerrot muille että olen itsekäs, koska käskin sinun pitää turpasi kiinni. Koska minuun sattuu, mutta en sano sitä ääneen. Puheesi satuttavat lisää. Kuinka te kerrottekaan kuinka ei ole mitään millä viillellä. Kuinka himottaisi nähdä hieman verta. Kuinka viileltely tyhjentää ajatukset. Kuinka kipu on kivaa. Minä en halua tehdä haavaa. Haava tulee ilman lupaa. Kipu ei koputa, se yllättää. Se ei tuo lahjaa, se tuo vettä.
He sanovat olevansa masentuneita, koska kuuntelevat McManea ja Linkin Parkia. Koska sakset tipahtivat ja tekivät naarmun. Koska kuolema on jännää. Koska he sanovat ääneen kun vituttaa. Koska he ovat puolet välitunnista kerran viikossa yksin. Minä kuuntelen kaikkea musiikkia. Iho rapsahtaa auki, vaikka en halua. Pelkään kuolemaa. Olen hiljaa. Olen ystävien kanssa, halaan, hengitän salaa lohdutusta, nauran ilman lupaa, hankin ongelmia. Olenko nyt maailman iloisin?
Miksi muut kertovat kuinka taas viiltelivät, ajattelivat kuolemaa, kertovat kovaan ääneen kuinka vituttaa, kehuskelevat. Minä en kerro mitään. Minä teen pahaa itselleni. Minä olen yrittänyt kuolla, neljästi. Toivon että lopettaisin tämän. Toivon että olisi oikeasti syy iloita. Ystävä antoi vihreän muumitikkarin. Hymyilin, halasin, kiitin, olin iloinen, melkein itkin riemusta. Ei kukaan anna minulle mitään ilman syytä. Katsoivat minua oudosti, supisivat, nauroivat. Minulle tietysti.
En minä osaa muuta, paskiainen, älä kiellä minua, omapahan on asiani. Jos haluan nähdä savua, minä teen savua.